会调整，前一天还觉得能守的阵地，说不定一夜就被缺口吞了。它就像个冷眼旁观的人，看着这些人攥着火柴在黑里等，看着他们以为能攥住命运，结果被推着往更深的泥沼里走。

后来风把血泥吹走，雨把锈迹冲掉，连那杆歪旗杆都被巡逻队当废铁收了。偶尔有老兵跟后辈提起来，也只说“那时候打得挺苦，有支队伍守过这儿”，再多的，也想不起来了。旧战史里或许会写“某年某月某防线溃于缺口”，可墨迹干了，谁还会去想那缺口里埋过多少热血，那支队伍里藏过多少盼头？到最后，连裂痕的痕迹都找不到，仿佛那些挣扎、坚守，都只是战场上空飘过去的一阵风。

叶菲姆现在的处境，比当年吞掉整条防线的缺口还要险。那时候至少能看见裂痕在哪，现在这前线的平衡，连摸都摸不着——像冻土层上悬着的冰棱，棱尖挂着没化的霜花，看着就发颤。

风刮得猛点，棱尖的霜花就往下掉，带着冰碴子砸在冻土上，听得人心里发紧；有人伸手想扶一把，指尖刚碰到冰棱侧面，就听见“咔”的一声，细得像头发丝的裂纹立刻爬了上来；连正午那点弱得可怜的阳光，晒久了都能让冰棱边缘化出小水珠，顺着棱面往下淌，看着更悬了。这平衡哪有什么根基？全靠士兵们冻裂的手——手套磨破了，指尖渗着血，还是一捧捧往沙袋上堆冻土；靠后勤兵在炮火缝里钻——卡车轮胎裹着防滑链，在山沟里颠得能把人甩出去，车厢里的压缩饼干都颠成了碎渣，也得往前送；还靠每个拿主意的人，把到了嘴边的“忍不住”又咽回去，硬生生压在心里。

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可这冰棱似的平衡，最经不起的是人心的晃。叶菲姆是前线的主心骨，他眉峰皱一下，副官手里的笔都可能抖一下——不是怕他，是知道他这表情背后藏着的急。他要是沉不住气，说句带火星的话，副官转头跟连长传达时，语气就会多一分慌；连长慌了，布置防御时就可能漏了某个哨位；连最前沿的哨兵，听见连长声音不对，握着枪的手都会紧几分，说不定就把风吹草动当成了敌人。

叶菲姆的情绪，就像连长手里攥着没说出口的“冲”字——没喊出来，可那股子急劲已经飘在空气里了。真要是喊出来，或是他自己先乱了，后果谁都不敢想。战场的空气冻得像块铁，士兵们呼出的白气刚飘起来就散了，没人敢多说话，怕喘气声大了都能惊着那悬着的平衡。

叶菲姆不是不知道。他攥着战术板的指节泛白，板上的防御坐标被他摸得发亮，却没在会议上说一句“抓紧”，只把“再核查一遍弹药储备”说了三遍。他清楚自己不只是个指挥官，是这堆快散架的平衡里，唯一能撑着的柱子——他倒了，后面多少人得跟着摔。这责任压得他肩膀发沉，可他连皱眉都得忍着，怕那点情绪漏出来，就像往冰棱上扔石子。

可那冰棱还悬在头顶。霜花时不时往下掉，砸在每个人心里。没人敢抬头多看，却都能感觉到它的重量——它像在无声地笑，笑人手里的枪再硬，也挡不住一块冰的崩塌；笑人算得再细，也拗不过这战场的无情。叶菲姆站在阵地前沿，风把他的衣领吹得翻起来，他望着远处灰蒙蒙的天际，手指无意识地摩挲着战术板边缘——他知道那冰棱随时可能碎，可现在能做的，只有把那口气再憋得久一点。

“你是领导者，也不会希望对方碰那些能让情绪炸锅的事吧？”这句话在陈树生的脑海里转得发沉，没有半分温度，只剩理性冻成的硬壳——像指挥室墙角结着的冰碴，摸上去能硌得指尖发疼。他靠在金属椅背上，后颈抵着冰凉的椅面，试图借这股冷意压下心里翻涌的思绪，可那句话还是绕着太阳穴转，每多转一圈，就多一分锋利，把那些残存的犹豫割得粉碎。

指尖在终端边缘蹭了蹭，墨痕还沾在指腹上，是刚才翻旧档案时蹭到的——那档案纸页发黄，